Pensavo che nulla potesse farmi più male che seppellire mio marito.
Ma mi sbagliavo.
Il vero orrore iniziò undici giorni dopo il funerale, quando scoprii qualcosa di nascosto nel nostro garage. Qualcosa che trasformò il mio dolore in paura.
Mio marito, Javier Morales, non è morto in un incidente sul lavoro qualsiasi.
E una persona molto vicina alla nostra famiglia sapeva molto più di quanto desse a vedere.
Dalla sua morte, la casa sembrava essersi fermata nel tempo. I suoi stivali erano ancora vicino alla porta sul retro. La sua giacca era ancora appesa alla sedia della sala da pranzo. Persino la sua tazza preferita era rimasta intatta sullo scolapiatti, perché non aveva ancora avuto la forza di lavarla.
Cercavo di andare avanti per i nostri figli, Sofia e Mateo.
Ho preparato loro la colazione, ho controllato i compiti e ho fatto finta che tutto fosse normale. Ma non appena ho trovato un momento di solitudine, sono crollata in silenzio. In lavanderia. Sotto la doccia. In garage.
Un posto dove potessi chiudere una porta e piangere senza essere vista.
E durante tutti quei giorni, Clara, la sorella maggiore di Javier, era fin troppo presente.
Portava da mangiare. Giocava con i ragazzi. Mi abbracciava continuamente. Durante il funerale, mi teneva la mano come se capisse perfettamente il peso che portavo.
Ma c'era qualcosa di strano.
Ha ripetuto la stessa frase troppe volte:
—Non esaminare ancora le questioni lavorative di Javier. Lascia che l'azienda completi prima le pratiche burocratiche.
All'epoca, sembrava un consiglio ragionevole.
Ora so che era un avvertimento.
